想过，那道伤，是用一场传奇，一次巅峰，一条职业生涯，全部换来的。
这份平静的伪装，一直持续到王砚辞十二岁那年的暑假。
南方的盛夏，闷热得让人喘不过气，窗外的蝉鸣聒噪得像是要把屋顶掀翻，连风都是热的，黏在皮肤上，让人烦躁。
那天下午，父母都在工作室忙，王砚辞一个人在家翻找小时候的玩具，想找当年母亲给他买的小舞鞋，无意间走到了储藏室。
储藏室在阳台角落，堆着很多旧东西，纸箱一个叠着一个，落了薄薄一层灰。
他踮着脚去够最上面的箱子，脚下一滑，手臂下意识一撑，不小心碰倒了一个压在最底层、被遗忘了很多年的旧纸箱。
箱子没有封死，盖子一歪，里面的东西哗啦啦散落了一地。
泛黄的旧报纸剪报，褪色的比赛号码布，边缘磨得发白的护膝，还有一叠用红色橡皮筋紧紧捆着的老照片。
王砚辞愣了一下，蹲下身，随手捡起最上面的一张照片。
照片已经有些泛白，边角微微卷曲，却依旧能清晰地看见画面里的人。
聚光灯刺眼，舞池光洁如镜。
少年模样的父亲穿着笔挺的黑色燕尾服，身姿挺拔如松，肩背笔直，眼神凌厉得像一把刚刚出鞘、寒光逼人的刀。他的右手稳稳扣在母亲的腰上，力道坚定，母亲一身酒红色舞裙，裙摆随着旋转飞扬，像一团在赛场上燃烧的烈火。
两人没有对视，没有柔情，没有业余舞者的温柔缱绻。
只有决绝，只有疯狂，只有孤注一掷、宁死不退的狠劲。
背景里，是座无虚席的国外场馆，是密密麻麻的摄像机镜头，是一排神色肃穆、眼神严苛的国际裁判。
照片下方，有一行父亲亲手写的小字，字迹凌厉，带着当年的锋芒，已经模糊却依旧有力：
WDSF世界锦标赛总决赛·最后一支华尔兹。
王砚辞的心脏，猛地一缩。
像被一只无形的手，狠狠攥住。
他的手指开始颤抖，连呼吸都顿了半拍。
他颤抖着手，小心翼翼地翻开下一张照片。
这一张，让他浑身的血液，瞬间冻住。
照片里，父亲倒在了舞池中央。
右腿以一个诡异的角度扭曲着，脸色惨白如纸，嘴唇没有一丝血色。母亲半跪在冰冷的地板上，紧紧抱着他，眼泪砸在父亲的肩头，打湿了他的燕尾服。后台的教练疯了一样冲上台，医护人员提着急救箱快速围拢，全场所有观众全都起立，神色震撼，有人捂着嘴，有人红了眼眶。
照片的角落，用英文和中文，印着一行字：
无冕之王·妖兹舞者。
妖兹舞者。
这四个字，猛地和五岁那年，陈老师在少年宫教室里说的传说，狠狠撞在了一起。
王寂舟。
王砚宁。
原来……原来那对传说中的舞者，不是别人。
是他的爸爸，是他的妈妈。
王砚辞的手指冰凉，浑身血液像是在一瞬间冻成了冰，又在下一秒，疯狂地烧了起来，烧得他浑身发烫，眼眶瞬间就红了。
他疯了一样，把散落在地上的所有照片、剪报、号码布、旧病历全部摊开，一张一张，仔仔细细地看过去。
每一张，每一行字，都在无声地告诉他一个他从未知晓、却惊天动地的真相。
他的父亲，不是一个平凡的舞蹈老师。
他的母亲，不是一个普通的家庭主妇。
他们曾经站在世界体育舞蹈的最顶端，站在无数舞者梦寐以求的世锦赛总决赛赛场。
父亲用一条快要废掉的腿，跳出了让全世界都震撼、都起立致敬的华尔兹。
他们是被全场观众、被整个国际圈内公认的——无冕第一。
他们是传说中的——妖兹舞者。
而父亲那条阴雨天就疼、站久了就瘸、一辈子都好不了的右腿，根本不是什么“不小心磕的”。
那是为了一支舞，为了一次总决赛，为了这辈子唯一一次站在世界面前、为国争光的机会，彻底拼废的。
他颤抖着捡起那张皱巴巴的旧病历，上面的字迹清晰得刺眼。
半月板碎裂。
前交叉韧带完全断裂。
关节软骨大面积损伤。
医生诊断：终身无法再从事竞技体育舞蹈，下肢负重受限，大概率伴随终身跛行。
一行行冰冷的文字，像一把把钝刀，反复割在王砚辞的心上，割得他生疼，疼得他浑身发抖，眼泪毫无预兆地砸在了泛黄的照片上。
他终于明白了。
为什么家里从不提比赛，不挂奖杯，不聊赛场。
不是不荣耀。
不是不值得骄傲。
是太痛了。
痛到不敢回忆，痛到不敢触碰，痛到只要一想起，就是剜心刺骨的疼。
那是父亲用半条腿，用整个职业生涯，换来的荣光。
那是母亲陪着哭，陪着痛，陪着从巅峰跌落尘埃的岁月。
王砚辞抱着那一箱旧物，蹲在储藏室的角落，肩膀剧烈地颤抖着，眼泪无声地汹涌而下，打湿了照片，打湿了剪报，打湿了那段被尘封了十几年的过往。
他从小就喜欢跳舞。
喜欢华尔兹的优雅，喜欢旋转时拂过脸颊的风，喜欢脚步精准踩中节拍时，那种从心底涌上来的畅快与自由。
他一直以为，自己只是单纯喜欢跳舞。
直到此刻，他才彻底明白。
他的骨血里，天生就刻着舞蹈，刻着赛场，刻着华尔兹的节拍，刻着那支父亲燃尽半生都没走完的圆舞。
那是父亲拼了命都没来得及圆满的梦。
那是母亲陪在身边，一起哭、一起痛、一起辉煌、一起落幕的宿命。
那是属于王家，属于妖